Mujeres argentinas

Mujeres que no saben si Dios existe
porque no tienen tiempo para pensar
y que rezan solamente
porque ya no dan más.

Mujeres, mujeres
mujeres argentinas
mujeres de la villa
mujeres con ladillas

mujeres que arden,
mujeres que gritan
mujeres para las que el tiempo
va muy de prisa

de prisa de prisa
no pueden parar
no saben leer
no pueden estudiar

y para todas ellas
no hay un maldito lugar
ni un lugar santo
ni nada, nada nada de verdad

no les importa saber
las razones concretas
de sus hijos muertos
de sus hijos hambrientos

de su futuro incierto
de si hay tierra o hay cielo
lo imposible y lo posible

Mujeres que no saben
lo que es arte
pero saben de cosas
mucho más importantes

A esta hora exactamente
hay una mujer en la calle
dejándose penetrar
por sus hijos muertos de hambre

Mujeres que no saben si Dios existe
porque no tienen tiempo para pensar
y que rezan solamente
porque ya no dan más.



Dejé el título "Mujeres Argentinas", sólo para respetar el original que escribí en 1994 de un tirón, del mismo tirón que escribí "Soy la rabia", "2006-1998", y algunos otros...

Se llama Mujeres argentinas pero podría llamarse mujeres colombianas, bolivianas, peruanas, latinoamericanas, africanas, asiáticas, gitanas....también podría llamarse sólo MUJERES.
Por alguna razón quise conservar el original como estaba.
Nublado en Barcelona, de fondo el televisor, 14 grados....


Foto: Pancho Tolchinsky.
www.pilsjart.com
y su flickr: http://www.flickr.com/photos/pilsjart/

Sueño

......y me habías traído el vestido azul y ensayábamos con el micrófono nuevo. Y te hacía caso cuando desde la cabina me gritabas ¡no afines..!.
Pero enseguida me desperté, con el i-pod encendido y ya no no vivía más en esa ciudad, ni tenía dieciséis años porque en mi cabeza sonaba una canción....



Llueve en Barcelona.
Escucho: My Little Corner of the world (Yo la tengo).....Sí, ya sé...pro no importa. Dos veces más y cambio a los Scissor Sisters, exactamente "I don' t feel like dancing", que la tengo en el i-pod seguida VEINTE VECES ;-)

Blaise Cendrars: leanlo. Por favor.

Sin embargo, era yo un pésimo poeta
que no sabía ir hasta el fondo.
Tenía hambre
y todos los días y todas las mujeres en los cafés y todos los
vasos
Hubiera querido beberlos y romperlos
y todos los escaparates y todas las calles
y todas las casas y todas las vidas
y todas las ruedas de los coches que giran en torbellino
sobre los ruinosos empedrados
Hubiera querido hundirlas en una hoguera de espadas
y hubiera querido triturar todos los huesos
y arrancar todas las lenguas
y licuar todos esos grandes cuerpos extraños y desnudos
bajo sus vestidos enloquecedores...
Presentía la llegada del gran Cristo rojo de la revolución rusa...
Y el sol era una llaga maligna
que se abría como una brasa.

Yo era un adolescente en aquel tiempo
tenía apenas dieciséis años y ya no me acordaba de mi
nacimiento.



Blaise Cendrars. En la foto: Vladimir Maiacovski.
("Prosa del transiberiano y de la pequeña Jehanne de Francia", fragmento)

Escucho: Sr. Chinarro (el mundo según)